Ах, Затеин-брат, не видал ты врат
В граде стольном-то, да во Киеве!
Там головушки, все по брёвнышкам,
По дреколью-да понатыканы!
Перво-наперво, там моя торчит,
Не ругается и вина не пьёт,
А по большему, всё молчит, молчит...
Следом две ещё, цветом чёрные...
Им бы ручки вновь, да проворные,
Им бы ноженьки, да бегучие,
Вот стихов они б намяучили!
А за ними вновь,
Что ни столб - то кровь.
Понанизаны там писатели,
И сказители, и сказатели,
И эстэтики от поэтики,
И историки, и риторики.
Время бранное, время смутное,
Ночка тёмная, утро мутное...
Золотых Ворот нету тех уже,
Так, макет стоит, вешкой на меже.
И душа болит, к Богу просится,
Только рано ведь, ещё спросится!
|
