Владимир Высоцкий
И кто Вы суть? Безликие кликуши?
Куда грядёте - в Мекку ли, в Мессины?
Модели ли влачёте к Монпарнасу?
Кровавы Ваши спины, словно туши,
А туши - как ободранные спины.
И рёбра в рёбра Вам, и мясо к мясу.
Ударил Ток, скотину оглоуша,
Обмякла плоть на плоскости картины
И тяжко пала мяснику на плечи.
На ум, на кисть творцу попала туша
И дюжие согбенные детины,
Вершащие дела нечеловечьи.
Кончал палач - дела его ужасны.
А дальше те, кто гаже, ниже, плоше,
Таскали жертвы после гильотины:
Безглазы, безголовы и безгласны
И, кажется, безсутны тушеноши,
Как бы катками вмяты в суть картины.
Так кто Вы суть, загубленные души?
Куда спешите, полуобразины?
Вас не разъять - едины обе массы,
Суть Сутина - "Спасите наши туши!"
Вы ляжете, заколотые в спины,
И Урка слижет с лиц у Вас гримасу.
Слезу слизнёт и слизь, и лимфу с кровью
Солёную людскую и коровью.
И станут пепла чище, пыли суше
Кентавры или человекотуши.
Я ротозей, но вот не сплю ночами -
В глаза бы Вам взглянуть из-за картины!
Неймётся мне, шуту и лоботрясу, -
Сдаётся мне хлестали Вас бичами?!
Вы крест несли и ободрали спины?!
И рёбра в рёбра Вам, и нету спасу. |
