Скоро в небе закружатся рыжими стаями листья,
Совершая свой первый, а так же последний полет.
Станет осень готовить к зиме колонковые кисти,
Чтобы мог дед Мороз рисовать ими снег , или лед.
И в знакомой до боли, привычной, осенней погоде,
В череде то дождей, то тепла, ветра и тишины,
В грустном гомоне птиц, когда их вожаки вдаль уводят,
Остаемся скучать мы в стенах нашей зимней страны.
Мы бы тоже, возможно, сорвались, как листья и птицы,
И рванулись бы, стаями, в дальние дали земли,
Чтоб на мир посмотреть, и как будто по новой родиться,
Мы б, возможно сорвались, взлетели бы, если б могли.
И не в крыльях все дело, которых не дал Господь Бог нам,
И не в узости взглядов, и не в не желанье летать,
Просто если мы все улетим, кто тогда в наших окнах,
|
