На смерть поэта

                  Борис Гордон

И снова душ ловцы застыли в мельтешеньи:
В кого душе Иосифа вселится?
И в предвкушенье пьет и веселится
Бездарнейший бомонд
Что собственному мненью столь вопреки
Не би, не сексуальный, но бесполый
Столь глупый, сколь же некрасивый.

Меж тем на кухне в Лиаонозово в печали
Приемник слушая, скучая
Преемник подлинный чай пьет
Не чуя ничего, не чая
И даженьки не замечая
Что я запавши на нее