Как ни билась зима - не сумела смягчить приговора,
Милосердно весна отпустила ушедшей грехи.
И взошли из-под снега соцветия разного сора,
Из которого кто-то взрастит молодые стихи.
Как озябла земля, как дрожат её пяди, аршины!
Как опухшими дёснами больно кусать удила!
Словно сытые крысы, скользят по асфальту машины,
Но продрогший Пегас всё никак не расправит крыла.
Жизнь течёт в своём русле размеренно и повседневно,
Защищает душа от рутины свой хрупкий редут,
Сколько сору вокруг, не хватает лишь Анны Андревны,
Затерялась в бессмертьи она - а читатели ждут.
Музы роем кружат, как причудливы их одеянья!
Не смущает проказниц мельканье эпох и времён!
И другую девчонку рисует другой Модильяни
По фамилии Сидоров - впрочем, что проку с имён?
День подходит к концу, вновь на небе закат догорает,
Поднебесный художник творит, не жалея мазков.
И земля, хоть и скупо, но новых поэтов рождает,
Да и сору нам хватит ещё на десяток веков.
Пусть сменяют деревья свои головные уборы,
Пусть уносят ручьи прошлогодние горы трухи -
Прорастает живая трава из вчерашнего сора,
Будет жизнь, будет лето, а значит - родятся стихи.
|
