На Петроградской стороне
Стоят дома, расправив спины.
Один из них (по чьей вине?)
Однажды я навек покинул.
И хлеб делить, и пировать
С годами хочется просторней.
И нам уже не привыкать
Пускать вдали от предков корни.
Я понимаю, что не след
Нам жить, в романтику играя.
Обед нужнее, чем банкет -
Я это тоже понимаю.
Но принимая все как факт,
Не удержаться от укора -
Мой дом, построенный никак,
Торчит, как пачка "Беломора".
Мой новый дом удобен тем,
Что долговечен и надежен,
И кризис жанров или тем
В нем, несомненно, невозможен.
Стоит он - непоколебим
Среди кустарников убогих.
Ну, как назвать его своим,
Когда он так похож на многих?
Заметил я с недавних пор
В себе неясное стремленье:
Я прихожу в свой старый двор,
Как вор на место преступленья.
И мне понятен каждый звук,
Рожденный за его оградой.
Я возвращаюсь в Петербург,
Не покидая Ленинграда.
Я знаю, там меня не ждут,
Поток прохожих слишком тесен.
Иные юноши поют,
Увы, совсем иные песни...
Несовпаденье дел и слов,
Пространства, времени и места -
Несовершенство городов?
Или души несовершенство?
|
