От коробок домов, от костюмов цивильных,
Заоконный пейзаж отгоняя назад,
Словно в песне, сбежавшей из старого фильма,
Громыхал мой вагон "Воркута-Ленинград". (*)
Оживали страницы рассказов Брет Гарта,
И над белой пустыней летал лай собак.
И скользили по снегу проворные нарты,
Торопясь к Джеку Лондону в старый Клондайк.
Дни смыкаются в годы, и мы постепенно
Отвыкаем от мата казарменных фраз,
И звучат анекдоты про глупых военных,
Мы уже не считаем, что это про нас.
Но, знакомым о Севере песни рисуя,
Почему-то порой не найти нужных слов.
Что-то главное вспомнить никак не могу я,
И жалею о том, что не вел дневников.
Там от лета скупого, дождливого мая,
Лед на маленькой речке берегли берега.
Так и в памяти нашей словами не тают
Заполярный Урал и седые снега.
И мне снится, как поезд по белой равнине,
Словно черная строчка по краю листа,
Снова мчит меня в край, где я не был доныне,
И зовется курьерским "Ленинград-Воркута".
|
