Григорий Дикштейн
Есть еще такая точка,
Где слетает оболочка
От горячего песочка,
От жары и от ветров,
И стремятся, словно к Мекке,
К морю люди-человеки,
Исцеляются калеки
Без аптеки, будь здоров!
Барахлишко собираем,
Окна-двери запираем,
День прошел уже ныряем -
Два прошло - забыли дом...
И, основ не попирая,
Грани вечные, играя,
Между умственным стираем
И физическим трудом.
Здесь ужасно жизнь смешная:
Нет ни Штатов, ни Синая,
И хранит страна родная
Нас ракетой и броней,
Демократией посильной
И заботою непыльной,
Мoзги пудря необильной
Политической фигней.
Здесь татары не бунтуют,
Здесь эстонцы не бастуют,
За горилкой митингуют
Россиянин и еврей,
Разложив свои хурджины,
Варят лобио грузины,
Льются песни Палестины
Из соседних лагерей.
Дашь народу по патрону,
И народ опасен трону,
А от песен нет урону,
Песни - это не коран!
Их не стоит опасаться,
Солнце, море, тень акаций...
И к чему объединяться
Пролетариям всех стран?
Если есть такая точка,
Где слетает оболочка
От горячего песочка,
От жары и от ветров,
От житья без пестицидов,
Наркомании и СПИДа,
Без погромов, геноцида -
Три недели будь здоров!
1987,
Крым |
