Григорий Дикштейн
Свет мутных фонарей за белой мошкарою,
Кибитка-пароход качается, плывет,
И, на год постарев, под грубою корою,
Без боли и забот душа земли живет...
Ей годы - словно миг, а нам - кусочек жизни,
Вмещающий в себя все изыски ума.
Так что, mon cher ami, мы посвятим Отчизне?
Над ней снега пылят... Зима, опять зима...
Что там за новым днем, за вялою пирушкой?
Где искренность сердец, звон сабель декабря?
Вон, пыльным январем, прошел, сутулясь, Пушкин...
В груди его свинец, а черный плащ дыряв.
Уймите, дни, свой бег! Нам ни к чему поспешность...
Еще стоит тайга, и что ей до поры!
Ведь каждый новый век своих отыщет грешных, -
Кому - леса в снегах, а для кого - костры...
Ведь каждый новый год, как новая одежда,
Как двери в новый дом, как новая звезда,
Как Мессии приход, как робкая надежда...
Ну что ж... Мы обождем... Мы научились ждать...
1969 |
