На музыку В.Высоцкого
Смертельно уставши,
Полсессии сдавши,
Студенты идут и беседу ведут:
"Есть слухи, что скоро
Сдавать ряд Тейлора,
А кто не ответит - капут!"
Вдруг все изменилось:
Их взору открылось,
Как, прямо навстречу, учен и смирен,
С большим, как полено,
Остаточным членом
Под мышкой бредет Маклорен.
И он запел, злорадно торжествуя:
"Ну что, сачки, стипендия горит?
Я вам придумал формулу такую -
От ужаса заплачете навзрыд!
Она и предназначена,
Чтоб завалился начисто
Весь курс, стремясь ее постигнуть мощь,
Чтоб нервы вам декан трепал
Почище питекантропа
За академнеуспеваемость!
С Лагранжем я труды свои кропал
По многу лет, не требуя награды.
Вот Кантор в сумасшедший дом попал,
А я решил, что мне туда не надо!
Вот придет преподаватель-зануда,
И прокашляет, беде твоей рад:
"Вот те функция, на вид - чуда-юда,
Ты попробуй разложи ее в ряд!
Ведь даже под пыткой - признай, не таи -
Бессильны попытки припомнить твои,
Что я о рядах вам на лекции говорил.
Ряды остаются, всему вопреки,
Вершиной математики,
Которую ты так и не покорил!
Нет, вижу, что учить решил ты слишком поздно,
И знаю я, что ждет тебя печальный путь.
Ты раньше был студент, а кто ж ты будешь после?"
Страшно, аж жуть!
Вечно именно тех ожидает отсев,
Кто ряды изучать не имеет охоты.
Покидает он нас - кто на год, кто совсем.
Хорошо - в академ, а бывает - в пехоту.
Так что лучше смотри - зубри,
Если ты не дурак, а так.
Ведь знает студент, все задачи реша,
Что жить хорошо и жизнь хороша!" |
